Estamos nas cabeças de três personagens. São três filhos, mas são menos filhos que irmãos e são menos irmãos que pessoas, e são um completo abandono, mas ainda não sabem. Na aridez de fato e naquela identitária, ouvimos o que nos contam Mosquito, Rita e Mirna. Em comum, a mesma mãe bêbada, castigada e louca, que tem como descanso o amor do pai dos seus filhos que lhe ampara com o perdão eterno diante dos vexames ou dos escapismos como reação à brutalidade do nada que é a vida naquela esquina apagada do mundo. Um faroeste em nome do único amor disponível na cidade: amor demarcado e não declarado. Um processo nauseante da aquisição inevitável e incontornável da loucura como forma de continuar a viver, como afago. Um testemunho da vertiginosa experiência de quem é ninguém, de quem está esquecido nos inúmeros pontos do país e que formam uma massa de gente que não tem direito à existência. São personagens com leis próprias, com integridade intacta que caminham com pés acostumados aos machucados e às micoses que carcomem suas bases. Para tanto esquecimento há duas saídas únicas para a miséria dos seus dias: o crime ou a loucura. Não é possível uma pausa e, terra dentro Vanessa Vascouto não nos dá tempo para respirar ou descansar durante a sua narrativa tão bonita e tão madura.