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Werden "richtige" Ehen tatsächlich "im Himmel geschlossen"? Oder können Menschen da ein bisschen nachhelfen...

Dieses ist die letzte Erzählung Adalbert Stifters. Ein Vierteljahr nach ihrer Fertigstellung endete sein Leben durch eigene Hand. Die Veröffentlichung der Erzählung hat Stifter nicht mehr erlebt; sie erfolgte postum. Im ersten Absatz des Textes erweckt der Autor den Eindruck, es handele sich um die auch im Detail getreue Schilderung eines Erlebnisses aus dem November 1866...

Adalbert Stifter gilt als Meister der detaillierten Beschreibung symbolisch oft überzeichneter Landschaften. Böhmen und Bayern sind der bevorzugte Gegenstand seiner Landschaftsbeschreibungen. Dort spielen die Handlungen der Erzählungen "Das Heidedorf" und "Der Hochwald" sowie des Romans "Witiko".

Es wird die letzte, unvollendete Fassung des Romans gelesen. Handlung: Ein junger Mann, der soeben geheiratet hat, findet in seinem Elternhaus eine rote...

"Die Ehre darf nicht verletzt werden" - das steht in lateinischen Worten auf dem Siegel, das die männliche Hauptperson der Erzählung von ihrem Vater bekommt...

Zwei wohlunterschiedene Sorten von Küssen sind es, von denen diese Geschichte handelt, in der aus einer von den Vätern arrangierten Beziehung eine echte Liebe wird...

In dieser Erzählung geht es um einen alten vereinsamten Mann, um Verkennung oder Annahme eines Lebensschicksals...

Idyllischer Schein und Verstörung, das sind die beiden Pole der Stifter-Welt...

Ein Hagestolz ist laut DUDEN ein älterer, eingefleischter, etwas kauziger Junggeselle. Der Alte, von dem hier erzählt wird, ist aber Schlimmeres...

Stifters Erzählung aus der Reihe "Studien" ist eine romantisch-gefühlvolle Liebesgeschichte, eingebettet in geradezu unglaubliche Naturschilderungen...

Da die dörfliche Kleinstwelt, dort das drohende Bergmassiv – die beiden Alpendörfer Gschaid und Millsdorf liegen in solch großer Einsamkeit, dass die Bewohner im Winter oft ihre Toten aufbewahren müssen, um sie nach dem Wegschmelzen des Schnees erst begraben zu können. Am Heiligen Abend besuchen der kleine Konrad und seine noch jüngere Schwester Susanna ihre Großeltern auf der anderen Seite des Berges und am Rückweg ihrer Wanderung - es ist Winter, die Tage sind kürzer, die Witterung unsicher, an Warnungen mangelt es nicht - beginnt das Unheil.

„Der Turmalin ist dunkel, und was da erzählt wird, ist auch sehr dunkel. Es erzählt, wie weit der Mensch kommt, wenn er das Licht seiner Vernunft trübt und die Dinge nicht mehr versteht. Wenn er von dem inneren Gesetz lässt, das ihn unabwendbar zu dem Rechten führt und sich unbedingt der Innigkeit seiner Freuden und Schmerzen hingibt, den Halt verliert und in Zustände gerät, die wir uns kaum zu enträtseln wissen.“

Ich erzähle hier eine Geschichte, die uns einmal ein Freund erzählt hat, in der nichts Ungewöhnliches vorkommt, und die ich doch nicht habe vergessen können. Unter zehn Zuhörern werden neun den Mann, der in der Geschichte vorkommt, tadeln, der zehnte wird oft an ihn denken. Die Gelegenheit zu der Geschichte kam von einem Streite, der sich in der Gesellschaft von uns Freunden darüber entspann, wie die Geistesgaben an einem Menschen verteilt sein können.

Vor meinem väterlichen Geburtshause, dicht neben der Eingangstür in dasselbe, liegt ein großer achteckiger Stein von der Gestalt eines sehr in die Länge gezogenen Würfels. Seine Seitenflächen sind roh ausgehauen, seine obere Fläche aber ist von dem vielen Sitzen so fein und glatt geworden, als wäre sie mit der kunstreichsten Glasur überzogen. Der Stein ist sehr alt, und niemand erinnert sich, von einer Zeit gehört zu haben, wann er gelegt worden sei.

Wenn man über die Sandlehne empor gegangen ist, steigt noch ein Felsen auf, der dem Berge Festigkeit gibt, dessen Geschiebe nicht gegen den Garten absinken lässt und zur Vermehrung der Wärme nicht wenig beiträgt. Der Besitzer des Hofes hat einen Weg mit festem Gelände durch die Sandlehne und um den Felsen empor anlegen lassen, weil man von dort recht schön auf das Haus, auf den Garten und auf die Landschaft niedersieht. Er hat an einigen Stellen Bänkchen anbringen lassen, dass man da sitzen und die Dinge mit Ruhe betrachten kann.

In unserem Vaterlande steht ein Schloss, wie man in manchen Gegenden sehr viele findet, das mit einem breiten Wassergraben umgeben ist, so zwar, dass es eigentlich aussieht, als stünde es auf der Insel eines Teiches. Von solchen Verteidigungsmitteln sind gewöhnlich diejenigen Schlösser umgeben, die auf Flächen liegen, also das Verteidigungsmittel des Wassers haben, aber dafür desjenigen entbehren, das ihre stolzen Schwestern auf hohen Bergen und schroffen Felsen besitzen.

In einem Waldwinkel liegen drei seltsame Häuser oder Schlösser. Das eine Haus liegt an dem Abhange eines Berges. Es ist aus einem rötlichen Steine erbaut, der hier und da eine sanfte Rosenfarbe hat, an dessen Ecken stehen große, runde Türme, und die Fenster und Tore haben den Rundbogen und sind mit einem schneeweißen Steine eingefaßt. Von dem Hause geht ein Garten nieder, der allerlei Bauwerk hat und in einer Art Verwüstung ist.

Es ist Heiliger Abend. Bruder und Schwester verirren sich - im Gebirge - und müssen die Nacht in einer Steinhöhle ausharren. Schließlich brechen Männer aus zwei Bergdörfern - Gschaid und Millsdorf -, die durch einen Berg voneinander getrennt sind, auf, um die Kinder zu suchen. Bei der gemeinsamen Rettung nähern sich die Bewohner einander an...

Adalbert Stifter ist ein Prosa-Virtuose, dessen Wortwahl immer eine Stimmung erzeugt als ob man "Gras beim Wachsen zusehen würde“. Gewissermaßen ereignet sich gleichzeitig nichts und alles – weder fehlt etwas noch drängt sich Überschüssiges auf, alles fließt gemächlich und geschmeidig ineinander über als wenn man die Strömung eines Baches beobachtet. "Der Kuss von Sentze" ist die Geschichte des Geschlechtes der Sentzes, welches seinen Fortbestand dadurch sichert, dass eines Tages die letzten zwei verbliebenen Erben, eine Frau und ein Mann, heiraten. Eine Art Adam und Eva-Variante in Kurzform.

Adalbert Stifter ist ein Prosa-Virtuose, dessen Wortwahl immer eine Stimmung erzeugt als ob man "Gras beim Wachsen zusehen würde“. Gewissermaßen ereignet sich gleichzeitig nichts und alles – weder fehlt etwas noch drängt sich Überschüssiges auf, alles fließt gemächlich und geschmeidig ineinander über als wenn man die Strömung eines Baches beobachtet. "Bergmilch" ist die Geschichte eines alleinstehenden Mannes, der in dem Moment, in welchem ihm einfällt sein Testament zu verfügen, feststellt, dass er keinen verwandten Erben benennen kann.